Форум » * Литература, музыка » Стихийная волна » Ответить
Стихийная волна
Elena: Бывает так: какая-то истома; В ушах не умолкает бой часов; Вдали раскат стихающего грома. Неузнанных и пленных голосов Мне чудятся и жалобы и стоны, Сужается какой-то тайный круг, Но в этой бездне шепотов и звонов Встает один, все победивший звук. ........ Мне ни к чему одические рати И прелесть элегических затей. По мне, в стихах все быть должно некстати, Не так, как у людей. Когда б вы знали, из какого сора Растут стихи, не ведая стыда, Как желтый одуванчик у забора, Как лопухи и лебеда. Сердитый окрик, дегтя запах свежий, Таинственная плесень на стене... И стих уже звучит, задорен, нежен, На радость вам и мне. ...... Это — выжимки бессонниц, Это — свеч кривых нагар, Это — сотен белых звонниц Первый утренний удар... Это — теплый подоконник Под черниговской луной, Это — пчелы, это — донник, Это — пыль, и мрак, и зной. Анна Ахматова (из цикла "Тайны ремесла")
Ответов - 48, стр:
1 2 3 4 All
marisha: Nezabudka , да мы всегда рады отметить талант! И поблагодарить Обязательно приходи и пиши, очень это здорово! Я помещу еще одно твое стихотворение, мне оно тоже нравится, здорово написано, прочувствовано, трепетно Заблудившись меж кулисами и залом, В темноте ощупываю стены... Я здесь что-то словно потеряла Или просто отыскать не смела. Где мой выход? Складки драпировки Проскользнули под ладонью нежно... Я коснулась занавеса робко Краешком сценической одежды. Нет руки знакомого партнёра, Я в пустыне ночи театральной, В паутинке дымчатого флёра Темноты и закулисной тайны. Вижу свет сквозь щель, где шторы слиты. Выход - мой, и я бегу сквозь тени! Бездна зала. Жёлтый свет софитов. На коленях. Я стою. На сцене. Незабудка-Лена февраль-март 2008 г.
Elena: Незабудка пишет: Бездна зала. Жёлтый свет софитов. На коленях. Я стою. На сцене. Леночка, браво!.... Это действительно... . меня зацепило...
marisha: Сверчок за печкой, дом, уют, Я знаю мне пора подумать, Что горсть отпущенных минут коротким вздохом можно сдунуть, Прочнее свЯзи - тоньше нить, Но хватит начинать сначала- пора давно уж проводить, кого когда-то повстречала. Не на рассвете в поздний час - Уйдет последняя надежда- у лифта мне шепнет небрежно, на этот раз в последний раз А я придумаю себе, что он вернется на рассвете, Что он король, что будут дети- я все придумаю себе И эту сказку без конца, я не люблю концов печальных - Начну опять, начну сначала ,начну от третьего лица.... Елена Шанина
Elena: Елена Шанина: Сверчок за печкой, дом, уют.. Замечательные стихи! Такие душевные.. Хотя очень печальные и простые, как сама жизнь. Особенно вот это: А я придумаю себе, что он вернется на рассвете, Что он король, что будут дети - я все придумаю себе..
Nezabudka: Elena, тезонька, спасибо большое! Мариша, ты меня буквально балуешь! Ой, спасибо вам больше, так трогательно, так приятно - и слова "спасибо" не хватает... Просто поклон! Мариша, спасибо за стихи Шаниной, приятные, тёплые, домашние. А мне вспомнился детский музыкальный фильм "Сверчок за очагом" по Диккенсу - ассоциативная связь сработала: там тоже очень тёплое, нежное ощущение атмосферы дома. Финал стихотворения очень понравился, трогает, и именно, как Лена отметила, простотой какой-то, непосредственностью, похожей на одинокие мечтания у окошка.
marisha: А хорошо, что у нас есть этот форум, есть столько тем, и мы можем делиться, обсуждать, что-то находить для себя, открывать... И просто дарить друг другу тепло слов и мыслей, правда? Вот нашла как раз подходящее стихотворение, автор замечательный на мой вкус поэт, мой земляк, Анатолий Комарденков Не слава, не надгробья медь - Желанье властвует над нами, Чтоб чувства описать суметь И душу выплеснуть словами.
Сюзи: marisha пишет: А хорошо, что у нас есть этот форум, есть столько тем, и мы можем делиться, обсуждать, что-то находить для себя, открывать... И просто дарить друг другу тепло слов и мыслей, правда? Золотые слова
Сюзи: Мариша, Ооооочень понравились стихи, которые ты подарила именнику в гостевой 27 апреля Я даже не удержалась и на работе прочитала в обеденный перерыв - Браво
marisha: Да ладно тебе Сюзи , поэт я весьма посредственный. У нас тут куда лучше стихотворения, говорю искренне, без напрашивания на комплимент. Вот тут, правда, вспомнила еще один свой опус, когда-то была оченно влюблена *** Пока горит моя лампада, Пока ты смотришь на меня, Все это время буду рядом, Не погасив любви огня. И за тебя я помолюсь, Колени преклонив, Лишь равнодушья побоюсь, Обиды все простив. Зажгу церковную свечу, Перекрещусь, заплачу. Ты промолчишь, и я смолчу, Как птицу, отпустив удачу. Пока горит моя лампада, Пока ты смотришь на меня, Мне помолиться Богу надо, Не погасив любви огня... 2000 год, осень
Elena: Мариша, у тебя опять синдром, да? Стихи замечательные, не скромничай!
Сюзи: marisha пишет: поэт я весьма посредственный. Мариша, Браво! А мне твой стиль очень нравится.
Elena: Марина Цветаева **** Мне нравится, что вы больны не мной, Мне нравится, что я больна не вами, Что никогда тяжелый шар земной Не уплывет под нашими ногами. Мне нравится, что можно быть смешной - Распущенной - и не играть словами, И не краснеть удушливой волной, Слегка соприкоснувшись рукавами. Мне нравится еще, что вы при мне Спокойно обнимаете другую, Не прочите мне в адовом огне Гореть за то, что я не вас целую. Что имя нежное мое, мой нежный, не Упоминаете ни днем, ни ночью - всуе... Что никогда в церковной тишине Не пропоют над нами: аллилуйя! Спасибо вам и сердцем и рукой За то, что вы меня - не зная сами! - Так любите: за мой ночной покой, За редкость встреч закатными часами, За наши не-гулянья под луной, За солнце, не у нас над головами,- За то, что вы больны - увы! - не мной, За то, что я больна - увы! - не вами! 3 мая 1915 * * * * ...Я бы хотела жить с Вами В маленьком городе, Где вечные сумерки И вечные колокола. И в маленькой деревенской гостинице -- Тонкий звон Старинных часов -- как капельки времени. И иногда, по вечерам, из какой -- нибудь мансарды Флейта, И сам флейтист в окне. И большие тюльпаны на окнах. И может быть, Вы бы даже меня любили ............................. Посреди комнаты - огромная изразцовая печка, На каждом изразце - картинка: Роза - сердце - корабль. - А в единственном окне - Снег, снег, снег. Вы бы лежали - каким я Вас люблю: ленивый, Равнодушный, беспечный. Изредка резкий треск Спички. Папироса горит и гаснет, И долго -- долго дрожит на ее краю Серым коротким столбиком -- пепел. Вам даже лень его стряхивать -- И вся папироса летит в огонь. 10 декабря 1916 * * * * Бог согнулся от заботы И затих. Вот и улыбнулся, вот и Много ангелов святых С лучезарными телами Сотворил. Есть с огромными крылами, А бывают и без крыл. Оттого и плачу много, Оттого - Что взлюбила больше Бога Милых ангелов его. 1916 * * * * В гибельном фолианте Нету соблазна для Женщины. - Ars Amandi1 Женщине - вся земля. Сердце - любовных зелий Зелье - вернее всех. Женщина с колыбели Чей-нибудь смертный грех. Ах, далеко до неба! Губы - близки во мгле... - Бог, не суди! - Ты не был Женщиной на земле! 1915 Из цикла "Бессонница" 3. В огромном городе моем - ночь. Из дома сонного иду - прочь И люди думают: жена, дочь,- А я запомнила одно: ночь. Июльский ветер мне метет - путь, И где-то музыка в окне - чуть. Ах, нынче ветру до зари - дуть Сквозь стенки тонкие груди - в грудь. Есть черный тополь, и в окне - свет, И звон на башне, и в руке - цвет, И шаг вот этот - никому - вслед, И тень вот эта, а меня - нет. Огни - как нити золотых бус, Ночного листика во рту - вкус. Освободите от дневных уз, Друзья, поймите, что я вам - снюсь. 17 июля 1916 Москва
Elena: Борис Пастернак * * * Быть знаменитым некрасиво. Не это подымает ввысь. Не надо заводить архива, Над рукописями трястись. Цель творчества - самоотдача, А не шумиха, не успех. Позорно, ничего не знача, Быть притчей на устах у всех. Но надо жить без самозванства, Так жить, чтобы в конце концов Привлечь к себе любовь пространства, Услышать будущего зов. И надо оставлять пробелы В судьбе, а не среди бумаг, Места и главы жизни целой Отчеркивая на полях. И окунаться в неизвестность, И прятать в ней свои шаги, Как прячется в тумане местность, Когда в ней не видать ни зги. Другие по живому следу Пройдут твой путь за пядью пядь, Но пораженья от победы Ты сам не должен отличать. И должен ни единой долькой Не отступаться от лица, Но быть живым, живым и только, Живым и только до конца. 1956 * * * О, знал бы я, что так бывает, Когда пускался на дебют, Что строчки с кровью - убивают, Нахлынут горлом и убьют! От шуток с этой подоплекой Я б отказался наотрез. Начало было так далеко, Так робок первый интерес. Но старость - это Рим, который Взамен турусов и колес Не читки требует с актера, А полной гибели всерьез. Когда строку диктует чувство, Оно на сцену шлет раба, И тут кончается искусство, И дышат почва и судьба. 1932 ГАМЛЕТ Гул затих. Я вышел на подмостки. Прислонясь к дверному косяку, Я ловлю в далеком отголоске, Что случится на моем веку. На меня наставлен сумрак ночи Тысячью биноклей на оси. Если только можно, Aвва Oтче, Чашу эту мимо пронеси. Я люблю твой замысел упрямый И играть согласен эту роль. Но сейчас идет другая драма, И на этот раз меня уволь. Но продуман распорядок действий, И неотвратим конец пути. Я один, все тонет в фарисействе. Жизнь прожить - не поле перейти. 1946
Elena: К сожалению, не помню автора этого стихотворения. Прочла его, еще учась в школе, в каком-то журнале и даже хранила вырезку, но сейчас не могу найти. Нашла, вот, на одном сайте, но там автор почему-то не указан... Театр начинается Театр начинается…Сразу Улыбка упрека в ответ: Мол, эту банальную фразу Не вам повторять бы, поэт! Театр начинается… Боже! Да я не о том, не о том… Мороз пробегает по коже, Как лебедь летит над прудом. Театр начинается… Это Предчувствие праздничной тьмы. И сладко, как в детстве средь лета Коснуться губами зимы. Театр начинается…Сколько Начал позади, впереди? И сердца горячий осколок У целого зала в груди. Театр начинается.. Значит, Душа возликует твоя, И в малом пространстве проскачет Стреноженный конь бытия. Театр начинается, бурно С тобою собою делясь, Театр начинается, будто Земля только что родилась. Подмостков счастливые слуги Сто жизней в одной проживут. Театр начинается с муки, Которую Музой зовут!
Elena: Николай Гумилев Волшебная скрипка Валерию Брюсову Милый мальчик, ты так весел, так светла твоя улыбка, Не проси об этом счастье, отравляющем миры, Ты не знаешь, ты не знаешь, что такое эта скрипка, Что такое темный ужас начинателя игры! Тот, кто взял ее однажды в повелительные руки, У того исчез навеки безмятежный свет очей, Духи ада любят слушать эти царственные звуки, Бродят бешеные волки по дороге скрипачей. Надо вечно петь и плакать этим струнам, звонким струнам, Вечно должен биться, виться обезумевший смычок, И под солнцем, и под вьюгой, под белеющим буруном, И когда пылает запад и когда горит восток. Ты устанешь и замедлишь, и на миг прервется пенье, И уж ты не сможешь крикнуть, шевельнуться и вздохнуть, — Тотчас бешеные волки в кровожадном исступленьи В горло вцепятся зубами, встанут лапами на грудь. Ты поймешь тогда, как злобно насмеялось все, что пело, В очи глянет запоздалый, но властительный испуг. И тоскливый смертный холод обовьет, как тканью, тело, И невеста зарыдает, и задумается друг. Мальчик, дальше! Здесь не встретишь ни веселья, ни сокровищ! Но я вижу — ты смеешься, эти взоры — два луча. На, владей волшебной скрипкой, посмотри в глаза чудовищ И погибни славной смертью, страшной смертью скрипача!
полная версия страницы