Форум » * Литература, музыка » Стихийная волна » Ответить

Стихийная волна

Elena: Бывает так: какая-то истома; В ушах не умолкает бой часов; Вдали раскат стихающего грома. Неузнанных и пленных голосов Мне чудятся и жалобы и стоны, Сужается какой-то тайный круг, Но в этой бездне шепотов и звонов Встает один, все победивший звук. ........ Мне ни к чему одические рати И прелесть элегических затей. По мне, в стихах все быть должно некстати, Не так, как у людей. Когда б вы знали, из какого сора Растут стихи, не ведая стыда, Как желтый одуванчик у забора, Как лопухи и лебеда. Сердитый окрик, дегтя запах свежий, Таинственная плесень на стене... И стих уже звучит, задорен, нежен, На радость вам и мне. ...... Это — выжимки бессонниц, Это — свеч кривых нагар, Это — сотен белых звонниц Первый утренний удар... Это — теплый подоконник Под черниговской луной, Это — пчелы, это — донник, Это — пыль, и мрак, и зной. Анна Ахматова (из цикла "Тайны ремесла")

Ответов - 48, стр: 1 2 3 4 All

Elena: Анна Ахматова **** Слава тебе, безысходная боль! Умер вчера сероглазый король. Вечер осенний был душен и ал, Муж мой, вернувшись, спокойно сказал: «Знаешь, с охоты его принесли, Тело у старого дуба нашли. Жаль королеву. Такой молодой!.. За ночь одну она стала седой». Трубку свою на камине нашел И на работу ночную ушел. Дочку мою я сейчас разбужу, В серые глазки ее погляжу. А за окном шелестят тополя: «Нет на земле твоего короля...» 1918 * * * * Нам свежесть слов и чувства простоту Терять не то ль, что живописцу – зренье Или актеру – голос и движенье, А женщине прекрасной – красоту? Но не пытайся для себя хранить Тебе дарованное небесами: Осуждены – и это знаем сами – Мы расточать, а не копить. Иди один и исцеляй слепых, Чтобы узнать в тяжелый час сомненья Учеников злорадное глумленье И равнодушие толпы. 1915 ЛЮБОВЬ То змейкой, свернувшись клубком, У самого сердца колдует, То целые дни голубком На белом окошке воркует, То в инее ярком блеснет, Почудится в дреме левкоя... Но верно и тайно ведет От радости и от покоя. Умеет так сладко рыдать В молитве тоскующей скрипки, И страшно ее угадать В еще незнакомой улыбке. 24 ноября 1911, Царское Село

marisha: Elena пишет: Умер вчера сероглазый король. Вечер осенний был душен и ал, Лена, странное сочетание слов и букв, не находишь? Пророческое в устах поэтессы.

marisha: Пастернак просто восхитителен! В каждой строке смысл, надо же, поэты жили 50-100 лет назад, а как нынче актуально сказанное... Ничего в этом мире не меняется, что касается людских душ, чувств, сомнений, поисков ... просто любви.


marisha: Я вот все читала поэтическую подборку Лены, думала, как же талантливо на самом деле человечество, а уж Россия - гордость берет И так иногда близки рифмованные рассуждения, что сердце щемит... Мы как-то с одной знакомой спорили по поводу женской красоты, она упрямо, но аргументированно доказывала, что красивая внешность - главный женский козырь, залог успеха в этой жизни, я же твердила о том, что внутренняя красота гораздо важнее, она интереснее, многограннее, приводила в пример Барбру Стрейзанд... мы так и не сошлись в едином мнении. А на память мне пришло одно стихотворение Николая ЗаболоцкогоНЕКРАСИВАЯ ДЕВОЧКАСреди других играющих детей Она напоминает лягушонка. Заправлена в трусы худая рубашонка, Колечки рыжеватые кудрей Рассыпаны, рот длинен, зубки кривы, Черты лица остры и некрасивы. Двум мальчуганам, сверстникам её, Отцы купили по велосипеду. Сегодня мальчики, не торопясь к обеду, Гоняют по двору, забывши про неё, Она ж за ними бегает по следу. Чужая радость так же, как своя, Томит её и вон из сердца рвётся, И девочка ликует и смеётся, Охваченная счастьем бытия. Ни тени зависти, ни умысла худого Ещё не знает это существо. Ей всё на свете так безмерно ново, Так живо всё, что для иных мертво! И не хочу я думать, наблюдая, Что будет день, когда она, рыдая, Увидит с ужасом, что посреди подруг Она всего лишь бедная дурнушка! Мне верить хочется, что сердце не игрушка, Сломать его едва ли можно вдруг! Мне верить хочется, что чистый этот пламень, Который в глубине её горит, Всю боль свою один переболит И перетопит самый тяжкий камень! И пусть черты её нехороши И нечем ей прельстить воображенье,- Младенческая грация души Уже сквозит в любом её движенье. А если это так, то что есть красота И почему её обожествляют люди? Сосуд она, в котором пустота, Или огонь, мерцающий в сосуде?

Сюзи: marisha пишет: Мы как-то с одной знакомой спорили по поводу женской красоты, она упрямо, но аргументированно доказывала, что красивая внешность - главный женский козырь, залог успеха в этой жизни, я же твердила о том, что внутренняя красота гораздо важнее, она интереснее, многограннее, приводила в пример Барбру Стрейзанд... Эффектная внешность козырь неплохой, люди сразу внимание обращают и легче познакомиться с кем нужно. Но согласна с тобой, что внутренняя красота (я бы сказала умение себя подать) намного важнее. Вот Барбара красива именно с этой точки зрения. Я её обожаю, для меня она красавица, а голос какой классный!

Elena: marisha пишет: Лена, странное сочетание слов и букв, не находишь? Знаешь, нахожу... хотя, когда выкладывала это стихотворение, не заметила. Но, конечно, выбрала его неслучайно, поскольку оно отражает для меня некий подтекст и мое нынешнее настроение, с ним связанное...

Elena: На одном сайте нашла еще вот такую вариацию на тему Цветаевой: Алена Сократова Я бы хотела... Я бы хотела жить с Вами в маленьком городе… М. Цветаева Я бы хотела жить с Вами в маленьком городе. Впрочем, какая разница – маленький ли, большой? Архитектурный стиль, климат и близость к морю Тоже, в общем, вторичны. По крайней мере, не суть… Я бы хотела жить с Вами… И, может быть, Вы бы даже… Да нет, конечно, не «может быть», а точно, наверняка. Но я бы хотела жить с Вами, долгими вечерами Ждать Вашего возвращения и поливать на окне Странный цветок с оранжевыми ягодами-фонариками, Которые бы Вам освещали дорогу домой. А потом, сидя на кухне, слушать Вас, Всматриваясь в Ваше лицо и пытаясь угадать, О чем Вы сейчас думаете на самом деле… В ночной темноте гладить Ваше уставшее больное плечо, И ощущать, как Вы неслышно дышите, С вечера уснув на правом боку, И, плача от тихой нежности, целовать Вас в макушку, Едва касаясь волос, чтобы не разбудить, И далеко за полночь засыпать на Вашей руке, А утром улыбаться Вам безмятежно, Готовить к завтраку кофе и резать сыр, Пытаясь обмануть печаль, проснувшуюся, как обычно, Оттого, что через каких-нибудь десять минут Вы будете уже далеко – не догнать, не поймать, Не удержать, как воздух, как вольный ветер… И я опять не успею чего-то сказать, О чем-то спросить – и только запомню Вашу улыбку, И снова буду мучительно ждать вечера, И чем-то старательно заполнять это безвоздушное пространство, И поливать на окне странный цветок… Я бы хотела жить – потому что все это Для меня, кажется, и означает – жить. Я бы хотела жить, хоть и знаю, что suum cuique. Я бы хотела жить. Я бы хотела. А Вы?..

marisha: Elena , какое странное стихотворение, и по стилю изложения тоже... Вообще, это я про себя, трудно воспринимаю "белый" стих, мне все время не хватает рифмы, мне кажется (не могу отделаться от стандартного мышления), что это самая что ни на есть проза, почему-то написанная в столбик. Хотя бывают опусы и без рифмы, но там все же как-то ощутим ритм, некая разбивка слога, присущая поэзии. Ох, что-то тут не увидела этого. Не поленись, объясни именно поэтическое достоинство помещенного стихотворения?

Elena: Белла Ахмадулина * * * По улице моей который год звучат шаги - мои друзья уходят. Друзей моих медлительный уход той темноте за окнами угоден. Запущены моих друзей дела, нет в их домах ни музыки, ни пенья, и лишь, как прежде, девочки Дега голубенькие оправляют перья. Ну что ж, ну что ж, да не разбудит страх вас, беззащитных, среди этой ночи. К предательству таинственная страсть, друзья мои, туманит ваши очи. О одиночество, как твой характер крут! Посверкивая циркулем железным, как холодно ты замыкаешь круг, не внемля увереньям бесполезным. Так призови меня и награди! Твой баловень, обласканный тобою, утешусь, прислонясь к твоей груди, умоюсь твоей стужей голубою. Дай стать на цыпочки в твоем лесу, на том конце замедленного жеста найти листву, и поднести к лицу, и ощутить сиротство, как блаженство. Даруй мне тишь твоих библиотек, твоих концертов строгие мотивы, и - мудрая - я позабуду тех, кто умерли или доселе живы. И я познаю мудрость и печаль, свой тайный смысл доверят мне предметы. Природа, прислонясь к моим плечам, объявит свои детские секреты. И вот тогда - из слез, из темноты, из бедного невежества былого друзей моих прекрасные черты появятся и растворятся снова. 1959 * * * Мне вспоминать сподручней, чем иметь. Когда сей миг и прошлое мгновенье соединятся, будто медь и медь, их общий звук и есть стихотворенье. Как я люблю минувшую весну, и дом, и сад, чья сильная природа трудом горы держалась на весу поверх земли, но ниже небосвода. Люблю сейчас, но, подлежа весне, я ощущала только страх и вялость к объему моря, что в ночном окне мерещилось и подразумевалось. Когда сходились море и луна, студил затылок холодок мгновенный, как будто я, превысив чин ума, посмела фамильярничать с Вселенной. В суть вечности заглядывал балкон - не слишком ли? Но оставалась радость, что, возымев во времени былом день нынешний,- за всё я отыграюсь. Не наглость ли - при море и луне их расточать и обмирать от чувства: они живут воочью, как вчерне, и набело навек во мне очнутся. Что происходит между тем и тем мгновеньями? Как долго длится это - в душе крепчает и взрослеет тень оброненного в глушь веков предмета. Не в этом ли разгадка ремесла, чьи правила: смертельный страх и доблесть, блеск бытия изжить, спалить дотла и выгадать его бессмертный отблеск? 1968 * * * Из глубины моих невзгод молюсь о милом человеке. Пусть будет счастлив в этот год, и в следующий, и вовеки. Я, не сумевшая постичь простого таинства удачи, беду к нему не допустить стараюсь так или иначе. И не на радость же себе, загородив его плечами, ему и всей его семье желаю миновать печали. Пусть будет счастлив и богат. Под бременем наград высоких пусть подымает свой бокал во здравие гостей веселых, не ведая, как наугад я билась головою оземь, молясь о нем — средь неудач, мне отведенных в эту осень. 1960-1961 СВЕЧА Геннадию Шпаликову Всего-то - чтоб была свеча, Свеча простая, восковая, И старомодность вековая Так станет в памяти свежа. И поспешит твое перо К той грамоте витиеватой, Разумной и замысловатой, И ляжет на душу добро. Уже ты мыслишь о друзьях Все чаще, способом старинным, И сталактитом стеаринным Займешься с нежностью в глазах. И Пушкин ласково глядит, И ночь прошла, и гаснут свечи, И нежный вкус родимой речи Так чисто губы холодит. 1960 * * * Влечет меня старинный слог. Есть обаянье в древней речи. Она бывает наших слов и современнее и резче. Вскричать: "Полцарства за коня!" - какая вспыльчивость и щедрость! Но снизойдет и на меня последнего задора тщетность. Когда-нибудь очнусь во мгле, навеки проиграв сраженье, и вот придет на память мне безумца древнего решенье. О, что полцарства для меня! Дитя, наученное веком, возьму коня, отдам коня за полмгновенья с человеком, любимым мною. Бог с тобой, о конь мой, конь мой, конь ретивый. Я безвозмездно повод твой ослаблю - и табун родимый нагонишь ты, нагонишь там, в степи пустой и порыжелой. А мне наскучил тарарам этих побед и поражений. Мне жаль коня! Мне жаль любви! И на манер средневековый ложится под ноги мои лишь след, оставленный подковой. 1959

marisha: Признаюсь, я "подсела" на сериал "Закрытая школа", одна из актрис, играющих в нем, носит необычное имя Ксения Энтелис, я решила почитать о ней, к моему глубокому удивлению обнаружила, что она - бывшая ленкомовка, ушла из театра в 2003 году, ушла в антрепризу по приглашению Александра Абдулова (Боже мой, как удивительно все связано между собой!). Она, кроме того, что играет в кино, еще и пишет стихи. Хочу предложить к вниманию одно из них, мне просто понравилось. Дохлая рыбкаРука скользила дохлой рыбкой По влажным светлым волосам И заблудившейся улыбкой Плыла по солнечным часам Сквозила сном по переулкам Дыханьем пробуждая свет Душила звук в сознаньи гулком Бросая в реку горсть монет Бросая жизнь в водовороты Забыв багаж на берегу И запереть забыв ворота Глотая слезы на бегу И наслаждаясь расстояньем Далеких вроде бы планет Она застыла понимая Что расстоянья вовсе нет... 21 августа, 2009

Elena: Да, Мариша, давно хочу сказать спасибо за стихотворение "Дохлая рыбка", очень понравилось. Я ничего не знаю об этой актрисе, даже имя - Ксения Энтелис - незнакомо, но, видимо, человек талантливый, с тонким, самобытным мироощущением. Как я поняла, есть и другие ее стихи? Может, выложишь? И еще вернусь к стихотворению "Я бы хотела..." Алёны Сократовой, раз уж ты задала вопрос. marisha пишет: ..какое странное стихотворение, и по стилю изложения тоже... трудно воспринимаю "белый" стих... не хватает рифмы, мне кажется.., что это самая что ни на есть проза... Хотя бывают опусы и без рифмы, но там все же как-то ощутим ритм, некая разбивка слога, присущая поэзии... объясни именно поэтическое достоинство помещенного стихотворения?Я не литературовед и мне трудно судить о художественных достоинствах того или иного произведения, я лишь читатель, который оценивает с позиции "нравится-не нравится", "зацепило-не зацепило". Хотя графоманию обычно как-то нутром чую, особенно когда слагают не в размер и банально неумело, типа: "пускай нескладно, зато по смыслу". Может быть, мое чутье мне изменило, но мне это стихотворение не показалось бесталанным, наоборот, я почувствовала в нем и ритм, и стиль, и настроение, хотя оно и подражательно, но в нем есть, на мой взгляд, какая-то своя "изюминка". Дело в том, что я-то как раз люблю "белые" стихи, да еще чтоб и странные, и стихотворение Цветаевой, "по мотивам" которого написаны сии строки, также отношу именно к таковым - странным и любимым. В юности мне иногда навевало что-нибудь в этом роде, и "Я бы хотела.." - это для меня как бы мое собственное мировосприятие и состояние души лет ..дцать назад, когда я лелеяла "некий милый сердцу образ" и хотела сказать именно вот такие слова...

marisha: Лена, для тебя - Ксения ЭнтелисТалисманЯ вижу голубые камни Расплавленный вечерний свет Дотронусь до него руками И брошу в воду горсть монет Я вижу звезд остывших грозди Развешены средь облаков Как будто вбиты крепко гвозди Как в месяц в лед стальных подков В счастливый талисман удачи Забита вера и покой Пусть это ничего не значит Но я коснусь его рукой... 1 июля, 2009

marisha: И еще Тертый сырДень рассыпан тертым сыром Не обветрившись совсем Заключая сделку с миром И сказав спасибо всем Свет погас в промокших окнах Стало грустно фонарю Из огрызков вечер соткан Из объедков ночь варю Из несказанного чудом Заворожен сплошь эфир И плывет куда - откуда В сон мой экстренный кумир А бескрайние пространства Заморожены без снов Без тепла без постоянства Но с мешком безвкусных слов Блики лампы листья греют Электричество кляня И неоном тайно тлеют Что-то пряча от меня Вот. Рассказ довольно мрачен В ожидании луны Видно счет любви растрачен Звезды больше не нужны Сотней брызг об подоконник Растерялся чей-то свет Под подушкой - бабкин сонник В сумке - скомканный билет... 29 июня, 2009

Elena: marisha пишет: Лена, для тебя - Ксения Энтелис Мариша, спасибо! Особенно - за "Тертый сыр" - вот это точно моё!

marisha: "Что тебе купить?"…А мы, с войны пришедшие солдаты, мы хорошо запомнили две даты: во-первых, это день девятый мая, тот самый долгожданный день, когда закончилась вторая мировая, ну а для нас — кровавая страда. Мы вылезли из танков, из окопов: за нами, оглянулись — пол-Европы! И белый плеск “знамен” с перил балконных… Немало с той поры минуло лет, но День Победы помним мы! Как помним и день отмены карточек на хлеб. …В канун, должно, работали пекарни всю ночь. И вот с утра прибег я с парнем, сынком, ему тогда годочков восемь, пожалуй, было… Хлеба — завались! А грузчики, глядим, еще подносят… И вот мы до прилавка добрались… — Ну, сколько вам? — спросила Кузьминишна. — Две, — говорю ей, — две… не будет лишка. — Не верю в счастье, брат ты мой, робею, нежданную смахнул слезинку с век… И чувствую себя я перед нею как попрошайка, нищий человек. Сую бумажку: — Две… не будет лишка. — и слышу, что-то шепчет мне сынишка и дергает тайком за край одёжки: — Ой, пап! Ну, пап, купи еще одну! — Трепещет весь, как воробей у крошки: наголодался с матерью в войну. И я обрел себя. Картуз на ухо: — Ну что тебе еще купить, Колюха? Вон пряники, конфетки… На потребу тебе и Ваське с Нинкою как раз… Давай решай! — А он в ответ мне: — Хлеба! — с буханок не сводя голодных глаз. — Ну вот какой ты глупый… Хочешь сушки? Вон — кругленькие... Или же игрушки посмотрим… Ну-ка! Эх, такие мне бы тогда, когда я бегал в первый класс! Так что тебе купить, сыночек? — Хлеба! — сказал он, не сводя с буханок глаз. Я растерялся: — Экой ты упрямый! А хочешь карандаш, красивый самый?.. Не хочешь? Зря! Завидовали все бы! Я, батька твой, такого не имел… Так что ж тебе купить-то, парень? — Хлеба! — сказал он в третий раз. И заревел. С тех пор живет в душе моей забота, когда наступит время обмолота. Посматриваю часто я на небо, на ржи, на ячменя вкруг деревень… И вспоминаю: “Хлеба!.. Хлеба! Хлеба!” — сыночка просьбу в праздничный тот день. Сергей Викулов



полная версия страницы